Como un gato que no puede cazar un bicho yo no puedo evitar sentir algo por ti. Como si de un instinto mayor se tratara, te miro y pienso -qué guapo, cómo me gustaría besarle- y entonces suspiro porque los suspiros son besos no dados y observo cómo tú no suspiras y con tristeza veo que no tienes besos no dados para mí.
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No sé por donde empezar. Creo que asusto a la gente. Por mi cara. Porque debe parecer que estoy enferma. Porque les odio. Ahora mismo son las 17.35 de un día cualquiera de trabajo y acabo de darme cuenta de que odio a la gente. Pero yo no puedo odiar a la gente. Porque mi trabajo consiste en ayudarla. Pero acabo de darme cuenta de que yo necesito más ayuda que ellos. Porque les odio. Y les deseo lo peor.
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Me encanta llegar a casa y contemplar maravillada el lento fluir de la nada. El tiempo detenido, la promesa de tiempo libre. Es ahora y no mañana cuando esta sensación se hace un ovillo en mi pecho y me promete posibilidades. Es ahora y no durante cuando siento la felicidad.
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Me como un mentos de fresa, lo cual me resulta paradójico. Siendo de fresa llamarse mentos es entrar en contradicción. Me duele la espalda y me encuentro en ese estado en que te encuentras cuando estas sentada y quieta durante horas bajo luz artificial. Como si te hubieran recubierto de plástico protector de cosas delicadas, de ese de bolitas de aire, y vieras el mundo amortiguado, borroso y desde lejos. Lenta de reflejos. Me aburro, escribo y mastico mi mentos de fresa -que sabe a fresa, por si alguien tiene curiosidad- pienso en varios argumentos para novelas, o como quiera que vaya a llamarse el nuevo estilo que yo cree. Miro a la gente y sus extrañas formas de encaminar sus pasos. Sus extrañas formas de presentarse ante los demás. Su fijación por tocar las cosas donde pone “No Tocar” -en especial el banjo- y sus miradas de soslayo mientras pasean.
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Caminar por una vía muerta. Cicatrices en el alma. Olvido, tristeza y nostalgia. Amores de juventud. Oportunidades perdidas, desencuentros, casualidades, destino. Aunque tú no lo sepas, te miro, te observo, veo el amanecer contigo. Me escondo, te busco, te quiero. Cruzo una calle y todo cambia. El verde de las plantas brilla en tus ojos y se funde en negro, para siempre.
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Tu ausencia es la señal del sol del bikini. Un aro blanco en mi dedo, la marca de un invierno que se avecina vacío.
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Hey, ¿puedes oírme?
El reflejo que escupe este espejo vil soy yo. Ese, ¿soy yo? Se parece a mí pero es más diabólico, más desesperado y asqueado.
La experiencia de perplejidad, confusión o duda es lo que da origen al pensamiento reflexivo.
Es como si el recuerdo fuera algo que le ocurriese al sujeto, no algo que él pudiera causar.
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